Sou complexada e tenho vergonha de existir. Viver não anda sendo tarefa fácil, e sim, sou dramática. Sou carente, sensível, e não deixo ninguém perceber isso. Meu sofrimento é algo muito interno e particular. Sou reservada ao extremo, e vivo em modo de defesa. Me odeio, muito. Minha cabeça e meu coração são tomados pela confusão. Até nas coisas que me fazem sorrir eu vejo um ponto negativo. É difícil conviver comigo, eu sei. E o que mais me dói em tudo isso é saber, e me sentir, sem valor nenhum, pra ninguém.

Eu não gosto muito do tempo, porque embora ele cure muita coisa, ele destrói muita coisa também. Eu sempre fui uma pessoa reservada e falar o que eu sinto é tarefa extremamente difícil, então eu escrevo, e escrevo muito... costumo guardar os sentimentos pra mim, mas eu ando precisando botar pra fora um pouco disso, que anda explodindo por dentro. Então vim aqui escrever o que não posso, ou não consigo dizer. Sabe, escrever pra mim é um privilégio, falar já é questão de coragem, e eu não tenho.